Arbeitsleben-Blog

Mia schreibt: Morris ist wieder wach: »Einen kleinen Laden aufmachen. Du bedienst vorne, ich räume hinten die Regale ein.« Morris Zukunftspläne-Antwort!

»Was verkaufen wir?«

»Alles, was unsere Kunden wollen. Ich habe schließlich Marketing studiert. Wir machen Customers Relationship Management. Wir lesen Gedanken, wir haben im Laden all das, von dem unsere Kunden schon immer geträumt haben.«

»Obst und Gemüse?«

»Obst und Gemüse! Was willst du in der Zukunft?«

Wenn ich mal so still vor mich hin denken würde: Kinder! Da haben wir also eine voll ausgebildete Frau mitten im beruflichen Leben, die ihr Abtreibungstrauma bearbeiten will, indem sie sich Kinder wünscht. Das behalte ich aber erstmal für mich. Kommt Zeit kommt Rat.

»Kinder!« Ich behalte es nicht für mich. Dafür ist das hier zu ernst. Und zu schön, um wahr zu werden.

Morris guckt etwas eingeschüchtert. »Kinder!«

Themenwechsel. »Und natürlich ein super Job. Ohne Chef. Oder mit Chef, mit einem ganz tollen Chef.« In dieser Fragenrunde darf ich doch auch mal ein bisschen naiv sein oder?

»Einem geläuterten Chef wie mich vielleicht?«

»Ich würde dich nehmen. Wir müssten unsere Beziehung aber geheim halten. Ich trenne berufliches und privates strikt.«

»Hört sich aufregend an.«

»Mit mir ist es aufregend!«

Morris nickt ganz oft hintereinander. Lächelt. Macht wieder DIESES GESICHT. Ist nicht fair, Morris. Ist denn heute Tag des Lächelns?

Themenwechsel, die zweite. »Lass uns eine Runde im Garten drehen.«

Bestes Frühlingswetter. Etliche Paare sind in der Botanik. Im heftigsten Kontrast-Outfit: Bademantel trifft Joop-Kostüm. Oder Hilfiger-Poloshirt trifft Morgenrock. Die Konsumwelt in Frieden vereint mit der medizinischen Realität. Manche tragen sogar ultra-hippe Wägelchen bei sich, an denen der iTropf hängt. Denn sie sind so clear designt, wie es Apple-Jonathan-Ive nicht hätte besser machen können.

Morris ist nicht zu bremsen: »Frag‘ mich nach meine Rente.«

»Morris: Was stellst du dir für deine Rente vor?« Im Tonfall der Erzieherin aus dem Kindergarten.

»Ich war mal in Griechenland in einem Lokal. Besser gesagt, draußen im Garten. Wir waren da mehrmals. Am Erdgeschoss des Hauses gab es ein Zimmer mit kleiner Terrasse. Da saß ein Opa – der frühere Besitzer, sein Schwiegersohn hat das Lokal übernommen. Der saß da im Pyjama, der Opa meine ich. Vor der versammelten Gästeschar saß er da im Pyjama. Trank noch ein Gläschen Roten. Und verschwand dann im Bett. Könnte ich mir genauso vorstellen.«

»Und was machte die Oma vom dem Opa?«

»Die war immer bis in die Puppen wach. Unterhielt sich mit den Gästen. Räumte die Tisch ab.«

»Könnte ich mir genauso vorstellen. Für meine Rente meine ich.«

Wir lachen. Wir drehen noch eine Runde im Garten.

Morris ist ganz schön schlapp. Er ist ja auch viel mehr wach als sonst. Ich bremse ihn ein:»Willst du dich wieder hinlegen?«

»Der Geist sagt nein. Das Fleisch aber will ins Heiabettchen.«

»Ich brauche mal noch eine Info.«

»Sehr wohl, gnädige Frau. Was hätten’s denn gern?«

»Na ja, hat mit dem hier zu tun.« Ich zeige ihm die Puzzleteile.

»Ach das. Hast du es zusammen gebaut?«

»Habe ich. Würde ich gerne mit dir hier im Zimmer noch mal machen.«

»Ich kann’s blind zusammen setzen.«

»Dann los.«

Wir puzzeln. Alle Gesichter sind diesmal zu sehen, denn wir haben ja alle Teile. Wieder das Gruppenbild. Morris zeigt auf die Köpfe, erzählt, was sie machen.

»Alle bei dir aus der Abteilung?«

»Alle.«

»Also auch ….?«

Morris deutet auf einen Kopf. Das vorletzte Puzzleteil von dieser Woche: »Das Puzzle war ein Geschenk unser Assistentin an alle. Zur Erinnerung oder so.«

»Warum hast du es mir geschickt?«

»Vielleicht, um die Erinnerung endlich los zu werden?«

»Hat es funktioniert?«

»Natürlich hat es nicht funktioniert. Wird wohl für mich ein Lebenspuzzle bleiben.«

Ich schnappe mir die Teile, laufe zum Fenster. Frau Mia Holle lässt Puzzle-Schnee regnen! Die Teile schweben durch die Nacht.

Morris kommt aus seinem Bett, schaut nach unten, schaut nach oben, schaut mich an: »Danke. War längst überfällig.«

»You’re welcome. Eine meiner einfachsten Übungen. Jetzt aber wieder ins Bett, junger Mann.«

Er liegt, ich sitze an der Bettkante: »Wie war es eigentlich so, fast den ganzen Tag wach zu sein.«

»Ehrlich?«

»Ehrlich!«

»Es war wunderbar und das hatte zu allererst mal mit dir zu tun. Wenn ich gewusst hätte, wie viel Spaß es macht, sich mit dir zu unterhalten, hätte ich gleich am ersten Abend damit angefangen.«

»Zu spät.«

»Für den ersten Abend ja. Für die nächsten Abende aber ganz und gar nicht.«

»Was soll denn bei unseren ganzen nächsten Abenden so rauskommen?«

»Ein bisschen Nähe vielleicht?«

Jetzt müssten bei mir eigentlich die Alarmlichter blinken. Tun sie aber nicht. Dann ist auch keine Gefahr. Verlass‘ dich auf dein Gefühl, Mia.

»So eine Nähe vielleicht?« Ich setze mich aufs Bett.

»Mehr, als ich jemals zu träumen wagte.« Er richtet sich wieder auf.

»Und weiter?«

»So vielleicht.« Sein Arm auf meiner Schulter.

»Puh, ganz schön mutig, Mister Morris.«

»Mut ist mein zweiter Vorname.«

Er küsst mich. Ich küsse ihn. Wir küssen uns. Es ist so fantastisch, dass wir uns endlich küssen. Er schmeckt so fanstatisch, dieser Morris. Die Süße seiner Lippen vermischt sich mit dem Salz seiner Tränen, die da plötzlich auch noch sind. Die Welt hält kurz an. Im Zeitloch zwischen Vergangenheit und Zukunft, in der jetzigsten Gegenwart des heutigen Hiers finden wir uns. Wir können uns trösten für all das, was wir getan und erlebt haben. Es gibt kein falsch und richtig. Es gibt nur uns beide, so nackt, wie unsere Seelen gerade sind. Die Liebe tröstet Mia, die das Verliebtsein abgestreift hat. Die Liebe tröstet Morris, die er so lange nicht sehen konnte. Die Liebe umhüllt uns beide wie ein riesiger Schal. Je näher wir uns kommen, umso näher kommen wir unseren Ängsten. Wir dürfen diese Ängste haben, das ist ein Menschenrecht.

Ich krieche zu ihm ins Bett. Lange liegen wir zusammen. Sagen nichts. Denken nichts.

Morris schläft in meinen Armen ein. Ich wünsche mir nichts sehnlicher, als endlich auch schlafen zu können. Süß zu träumen wie Morris, die Alpträume gehen zu lassen, Ruhe zu finden mitten im Zentrum des Orkans. Dort weht kein Lüftchen.

Die vorbeifahrenden Autos hinterlassen an die Zimmerdecke so seltsame Lichter. Habe ich das letzte Mal als Kind gesehen. Jetzt sehe ich das hier wieder. Schlaf, Kindlein, schlaf. Mia geht ins Träumeland.

Mia und Morris sind im Pyjama und prosten mit ihren Gläsern der versammelten Abteilung zu. Alle sind fröhlich. Wir haben geheiratet. Konfetti fliegt über uns und auf uns. Flash Forward. Seine Hand in meiner Hand. Wir schwitzen. Ich drücke fest zu. Ich schreie.

Ich wache auf. Von meinem Schrei! Morris trägt einen Pyjama. Ich taste nach meinen Fingern: Wir sind anscheinend noch nicht verheiratet. Ich trage meine Klamotten von Samstag. Einschlafen. Right now.

Ich schwimme mit den Delfinen. Sie sind ganz eifrig bei der Sache. Ich lasse los. Sie schwimmen davon. Ich bleibe zurück. Ich bin nicht traurig.

Wieder wache ich auf. Höre das ruhige Atmen von Morris. Höre meine eigene Atmung. Dann darf ich ja schlafen.

Mia wird verfolgt. Sie flüchtet. Sie wird eingekreist von zwei Seiten. Sie steht auf dem Treppengeländer. Jetzt bin ich es plötzlich selbst: Ich schaue nach unten. Ich stehe auf dem Treppengeländer. Es gibt keinen Ausweg mehr. Doch: Springen. Endlich springen. Ich springe. Ich segele durch die Luft. Sterbe ich?

Ich wache auf. Eine Schwester schaut mich an: »Kommt schon wieder alles in Ordnung. Wir nehmen jetzt die Salbe.« Ich sehe massenhaft Tuben mit Salbe. War mir gar nicht aufgefallen. Ein Happy End, die päppeln mich schon wieder hoch.

Es piept. Die Krankenschwester schaut auf. Es piiiiiiept.

Jetzt wache ich noch mal auf. Hier sind ja richtig viele Leute. Kann ich was tun? Hallo, was kann ich tun? Hallo?

Mia schreibt: »Hey.«

»Hey. Bin ich im Himmel?«

»Schau dich um!«

Morris scannt das Zimmer: »Ist wie in den Beschreibungen vom Himmel: Weiße Wände, Apparate, Schläuche, ein Tablett mit einem Brötchen, einer Tasse und Synthetikmarmelade ….«

»Du hast deinen Humor wieder gefunden.«

»…. eine schöne Frau, die an meinem Bett sitzt.«

»Die Ironie bekommt Oberhand.«

Er lächelt mich an. Mia, du schmilzt. Gleich kommen die Putzfrauen, wischen dich auf, drücken ihre Aufnehmer in ihre Eimer aus und du verschwindest samt und sonders im Ausguss.

Morris lächelt wieder: »Ich hab‘ das Gefühl, dass ich zum ersten Mal seit Wochen wieder geschlafen habe.«

Ich erinnere ihn: »Du hast aber eigentlich fast nur noch geschlafen.«

»Aber nicht so. Nicht so aufgepasst.«

»Äh, wie belieben?«

»Du hast auf mich aufgepasst!«

»Ich habe den Schlafsessel okkupiert.«

»Krieg‘ ich ein Lächeln?«

Er kriegt eins. Und noch eins. So viele du willst, mein Süßer.

Das Frühstück steht schon bereit. Gemeinsames Frühstück im Bett! So hatte ich mir das immer vorgestellt.

»Stellen wir uns mal vor, wir wären ein Paar.« Morris sagt das.

»Wir wären ein Paar? Absonderliche Vorstellung.« Warum Mia, muss du immer das Gegenteil von dem sagen, was du gerade fühlst?

»So absonderlich finde ich das jetzt nicht. Wir sind schließlich fast zusammen im Bett!«

»Trotz dieser verfänglichen Situation: Wir passen einfach nicht zusammen.«

»Recht hast du, wir sind altersmäßig zu weit auseinander.«

»Inhaltsmäßig sind wir auseinander: Ich bin eine arbeitslose Mitarbeiter-Maus. Du bist ein freigestellter Top-Manager.«

»Bosse heiraten oft ihre Sekretärinnen.«

»Das war in grauer Vorzeit. Es gibt keine Sekretärinnen mehr.«

»Richtig. Nur noch Assistentinnen. Zum Heiraten zu schlau.«

»Siehste. Und ich verachte Menschen wie dich, normalerweise.«

»Ich habe also Chancen, wegen normalerweise?«

»Du hast Schangsen. Dazu aber einige Testfragen. Was würdest du als erstes mit mir machen, wenn wir zusammen wären?«

»Super einfach: Planetarium. Wir Großstädter müssen ins Planetarium. Live ist der Sternenhimmel bei uns ja nicht mehr zu sehen. Viel zu hell.«

»Und dann?«

»Würden wir uns unter dem Sternenhimmel küssen.«

»Zu kitschig.«

Er schaut mich skeptisch an: »Was würdest du als erstes machen?«

»Kino. Da ich normalerweise allein gehe, ist es eine hohe Ehre, wenn du dabei sein darfst.«

Morris deutet eine Verbeugung an. Scheint sich geehrt zu fühlen: »Klar. Kino. Was auch sonst. Welcher Film?«

»Du musst raten. Die Szenerie stimmt schon.«

»Krankenhaus?«

»Krankenhaus!«

»Kannst du dir nicht einen lustigen Film aussuchen?«

»Ist ein lustiger Film!«

»Der im Krankenhaus spielt. Verstehe.«

»Der auch im Krankenhaus spielt. Aber auch noch an anderen Plätzen.«

Ich breite die Arme aus und beginne zu Segeln. »Uaaaahhh.«

»Titanic.«

»Spielt doch nicht im Krankenhaus. Also: Falsch.«

»Fallschirmspringen?«

»Richtig.«

»Hä?«

»Hä ist es nicht. Nein, falscher Titel. Ich spiel‘ dir noch eine andere Szene vor.« Ich führe meine Fingerspitzen über dem Kopf zusammen, forme eine Spitze.

»Häuser!«

»So ähnlich. Spitzer.«

»Pyramiden.«

»Richtig.« Ich hocke mich hin, springe dann ein bisschen zur Seite und hocke mich wieder hin.

»Zwei Leute davor.«

»Richtig.« Der Mann ist gut.

»Indiana Jones. Asterix bei Kleopatra. Die Pyramiden des Todes.«

Der Mann ist schlecht. »Alles falsch. Noch eine Szene, letzte Chance für dich.« Ich führe meine Hand, die etwas greift, zum Mund.

»Aus dem Becher trinken.«

»Gut. Was trinke ich?«

»Kaffee.«

»Ja, weiter richtig.«

Ich gehe in Hochstellung, mache ein angestrengtes Gesicht, ich presse.

»Du kackst?«

»Wieder richtig.«

»Kaffeetrinken und kacken. Sorry, wie crazy ist das denn?«

»Denk nach.«

»Ich gebe auf. Ist sicher ein Arthouse-Film, den du ganz alleine im Programmkino gesehen hast.«

»Nix Arthouse. In Deutschland über 5 Millionen Zuschauer. Die haben alle, wirklich alle, am Ende geweint.« Ich hole einen Löffel vom Tablett: »Na?«

»Ein Löffel. Ach Scheiße, ein Löffel. Die Löffelliste!«

»Genau! Einem Fremden etwas Gutes tun. Jack Nicholson hält die Grabrede für Morgan Freeman und hakt dann auf der Löffelliste seinen letzten Punkt ab.«

»Ist nicht der letzte Punkt. Nummer zehn ist Das schönste Mädchen der Welt küssen.

»Oh, hallo. Da ist ein Kenner am Werk. Seine Enkeltochter ist das schönste Mädchen der Welt. Respekt!«

»Das Beste kommt zum Schluss. The Bucket List. Der Kopi-Luwak-Kaffee, dessen Bohnen von der Schleichkatze ausgeschieden werden. Kaffee und kacken. In den Film gehst du mit mir rein?«

»Dann beobachte ich dich im Kino ganz genau: An welchen Stellen du lachst, an welchen du weinst!«

»Und dann?«

»Dann weiß ich, ob du der Richtige bist.«

»Partnersuche via errata cinematografica.«

»Ist die todsichere Methode, weil es der todsichere Film ist dafür.«

»An welchen Stellen muss ich lachen. Wann weinen?«

Ich winke ab: »Nee, nee. Vorbereiten gilt nicht.«

Morris lächelt wieder: »Darf ich kurz ein bisschen schlafen? Ich meine: vor der nächsten Frage?«

»Si claro.«

Morris macht die Augen zu und schläft sofort. Kenne ich doch von meiner Nichte. Wenn sie total kaputt ist vom Tag. Der Tag ist aber noch morgens.

Er schläft schon wieder. Sollte ich mal die Ärztin sprechen?

»Seit wann schläft er denn?« Die Ärztin hat sich reingeschlichen! Sie kann Gedanken lesen, bestimmt!

Ich antworte ihr möglichst präzise: »Erst seit ein paar Minuten.«

»Was haben Sie denn für einen Eindruck? Besser oder schlechter als gestern.«

»Besser.«

»Seine Werte sind okay. Wollen wir noch ein wenig über Ihr Bedingen sprechen?«

»Hier?«

»Wenn Sie wollen, auch in meinem Zimmer.«

»Ist mir lieber.«

Wir laufen über die Gänge, ich komme kaum mit bei ihrem Tempo.

Ich muss mit rein. Bekommt mir nicht besondern. Kurze Station am Tresen. Carl schaut mich besorgt an: »Ein Glas Wasser?«

Hab‘ noch nie gehört, dass Carl ein Glas Wasser anbietet. »Könnte mir gut bekommen. Danke.«

Ich stürze es runter wie einen Schnaps. Bekleckere mich. Wische mir den Mund mit Handrücken ab. Was nun?

Yana schwirrt ab in Richtung Morris: »Bleib mal kurz hier, ich erledige die Höflichkeiten.« Sie braucht exakt fünf Schritte bis zur Liga-Braut und sagt nur einen Satz, der bis hierher gut zu hören ist: »Meine Liebe, ich müsste diesen Herrn mal kurz ausleihen. Sie gestatten.«

Morris ist verblüfft, kommt mit. Steht vor mir und sagt jetzt diesen beschissenen Scheiß-Satz. Kein Drehbuchautor traut sich mehr, diesen Satz seine Darsteller sagen zu lassen. Morris traut sich: »Es ist nicht so, wie du denkt. Ich kann alles erklären.«

Hupsa, jetzt rutschen mit gleich die Beine weg. Ich stütze mich auf den Tresen und da wird es auch schon finster.

Einmal werden wir noch wach, heißa dann ist Morris-Tag. Er beugt sich über mich, hilft mir hoch. Ich stoße ihn weg: »Lass mich, es geht schon.«

Hupsa Teil zwei, ich liege wieder, diesmal bei vollem Bewusstsein. Er stützt mich wieder. Von mir aus. Ist ja sowieso alles egal. Wir gehen zu einem Tisch, Liga-Braut hat alles verfolgt. Macht aber keine Anstalten, hier aufzutreten.

»Hör mir zu. Das ist die Frau von diesem Mitarbeiter.«

Ich schaue ihn mit großen Augen an: »Welchem Mitarbeiter?«

»Na, dem Mitarbeiter.«

Der Mitarbeiter, den Morris in den Suizid getrieben hat? Gerne würde ich ihn das hier möglichst laut fragen. Ihn einmal völlig fertig machen, dieser ganzen Vertuschungsgeschichte ein Ende setzen. Ich kann nicht. So wenig, wie ich geschrieen habe im Büro meines Chefs. Ich bin wirklich eine Flasche.

Morris gibt Informationen: »Sie wollte unbedingt hier her kommen. Ich habe sie bestimmt zwanzig Mal eingeladen. Heute ist sie gekommen. Es ist der erste Todestag, verstehst du. Es ist vor einem Jahr passiert und jetzt endlich hat sie mit mir gesprochen. Es gab schon vorher Schwierigkeiten mit ihrem Mann. Schon eine Arbeitsstelle vorher. Mit so einem Chef-Klon von mir. Arschloch 2, wenn du so willst. Anscheinend haben wir da ein Spiel gespielt, er lässt sich fertig machen und ich mache ihn fertig. Wie so ein Muster, was immer wieder abläuft.«

Mit Mustern bin ich eigentlich bedient. Ertrage ich im Moment nur noch auf der Tapete. Eine Frage darf doch nicht mal erlaubt sein: »Wo warst du? Ich habe auf allen Kanälen versucht, dich zu erreichen. Fünf Tage!« Oh, je, zu vorwurfsvoll! Mia, willst du hier Ansprüche geltend machen? Das ist doch so was von arm.

Morris schaut mich an: »Haben wir uns nicht gestern erst getroffen. In der Scheune?«

»Das war am Sonntag.« Morris scheint sein Zeitgefühl komplett verloren zu haben. »Nur mal so informationshalber: Was hast du seitdem gemacht?«

»Gepennt. Massenhaft Alpträume von diesem Typen. Er spricht immer mit mir, fragt mich, warum ich so gewesen bin. Ich will ihm antworten. Kann aber nicht sprechen. Mir fehlt die Zunge.«

»Was soll der Quatsch mit dem Puzzle und den Postkarten? Dafür scheinst du ja Zeit zu haben?«

»Puzzle? Postkarten? Was meinst du?«

Oh, dass scheint schwieriger zu sein als ich dachte. Ich öffne meine Handtasche und zeige Morris das Zeug. Er schaut sich alles sehr interessiert durch und guckt mich an: »Kann mich nicht erinnern, dir das geschickt zu haben.«

»Das ist jetzt ein Witz oder?«

»Ich wollte, es wäre so.«

»Was habe ich mit deiner Vergangenheit zu tun? Warum schickst du mir ein Foto von einem Betriebsausflug? Warum zum Schluss die Gesichter von dir und diesen Typen, deinem Mitarbeiter?«

»Ich habe keine Ahnung. Hast du eine Idee?«

Ich kann kaum atmen. Ich bin eigentlich schweinesauer auf ihn. Soll ich jetzt als Lösungsengel zur Erde schweben? Prophet Elia hat einen Burn-out: Herr ich kann nicht mehr, lass mich sterben.

Keine Chance: »Ich bin nicht die Lösung, verdammt. Ich merke nur, dass ich die letzten fünf Tage gedacht habe, dass dir etwas passiert ist!«

»Wenn es für mich gefühlt auch fünf Tage gewesen wären, hätte ich mich gemeldet. Die Alpträume machen mich fertig. Ich will das jetzt aufklären, öffentlich machen. Habe ich so seiner Frau vorhin auch gesagt.«

»Glaubt Sie dir?«

»Ist das noch wichtig? Ich war erstmal froh, dass sie überhaupt gekommen ist. Verstehst du: Das ist vor einem Jahr passiert. Sie muss mich unglaublich gehasst haben.«

Dieser Mann strahlt Hilfebedürftigkeit aus. Nach einem Seitenblick zu Yana (sie ist die ganze Zeit hinten am Tresen und schaut zu) entscheide ich, dieses Bedürfnis zu erfüllen. Das werde ich nur einmal tun, ich schwör’s dich, Bruder. Eine Info brauche ich aber noch: »Wieso bestellst du deine ehemalige Assistentin hierher und kommst dann nicht?«

»Richtig. Scheiße. Sie ist hier gewesen.«

»Weil du sie angerufen hast.«

»Klar, weil ich sie angerufen haben. Aber es ging nicht. Ich konnte nicht herkommen. Am Morgen war alles noch klar, ich wollte mir ihr reden. Dann habe ich wieder gepennt, bin einfach nicht aufgestanden.       Wollte es vergessen.«

»Was vergessen?«

»Diese beschissene Zeit. Mein altes Leben. Weg damit. Wieso weißt du überhaupt, wer das war?«

»Hab‘ mir ihr gesprochen.«

Morris wird ganz ruhig: »Gut.«

»Wie jetzt: Gut? Das ist überhaupt nicht gut, dass du hier nicht aufgekreuzt bist. Mir die Sache überlässt. Ey Mann, das hier ist deine Scheiße, die du verbockt hast. Und zwar so was von verbockt.«

Morris sagt: Nix.

Nix. Nix. Nix.

Ich mache Yana ein paar Zeichen. Sie nickt, dreht sich wieder zu Claire.

Mia schreibt: Dieses eine Mal bin ich früh am Abend zuhause, obwohl ich schon in der Heimat war. Kaffeekränzchen haben so ihre Vorteile. Danke Omi, das konnte ich bei dir schon als Sechsjährige rauskriegen.

Im Briefkasten ist nix. Ich mache die Wohnungstür auf: Da hat doch einer eine Postkarte drunter durch geschoben! Aus Kassel! Wieder vergilbt, diesmal mit Straßenmotiven. Kassel – Moderne Stadt mitten in Deutschland.

Löst Morris seine Sammlung auf? Die Rückseite ist voll geschrieben. Dieselbe Sauklaue. Mia. Bitte entschuldige. Ich kann dir nur schreiben im Moment. Ist alles zuviel. Zuviel geht mir im Kopf rum. Hab‘ die alte Geschichte außer dir noch keinem erzählt. Es musste raus. Melde mich bald. Muss erledigen. M.

Plus ein Puzzleteil: Ein Gesicht ist drauf. Kommt mir irgendwie bekannt vor. Ich drücke es an die richtige Stelle. Es ist Pascal. Arbeitskollege von Morris. Wie ich jetzt weiß. Ist er auch sein Freund?